José
Antonio Mazzotti
Lima, 1961
Poeta
de la generación del 80 y profesor universitario. Es dueño de una fecunda
producción poética. Obra poética: Fierro
Curvo (Órbita poética), 1985; Castillo de popa, 1988; Libro de las auroras, boreales, (Antología), 1994, entre otros.
ODA A LAS PARTERAS
Una noche completa deliberando con los instrumentos. Me
pregunto
si tu oficio, como el de la muerte, trae alguna forma de alivio, no dolor,
que nos redima de la intensa ilusión de completar los días con hermanos, padres, camaradas
para quienes los actos que azuzamos son causa de contento
o de sabiduría.
Al borde de la cama es mi esposa atravesada
por espadas invisibles.
Como el gusano que teje, lentamente, la despojas
del tiempo, que la aplasta como un mar de calcio.
Se oyen gemidos en los otros cuartos, se trajina
en esta sala donde llegan y parten, ríen y transpiran
hermanos, padres, camaradas, pero siempre solos
el padre esperando el sueño, la madre
en el trance mortal que la desgaja
mientras el suave gusano contrarresta
con sus pausadas voces y sus manos el rigor de las hojas
haciéndole espacio al ente azul
que inunda el planeta con rechazo explicable.
Me pregunto
si tu oficio, contrario al de la muerte, trae una forma de dolor
que se transforma en la intensa ilusión de completar los días
con hermanos, padres, camaradas, fuera de los cuales cualquier forma de sabiduría
es un rostro ya sin rasgos que frente al espejo
apenas reconoce su sonrisa.
Que todos los espíritus del valle
bendigan tus mandíbulas batientes.
si tu oficio, como el de la muerte, trae alguna forma de alivio, no dolor,
que nos redima de la intensa ilusión de completar los días con hermanos, padres, camaradas
para quienes los actos que azuzamos son causa de contento
o de sabiduría.
Al borde de la cama es mi esposa atravesada
por espadas invisibles.
Como el gusano que teje, lentamente, la despojas
del tiempo, que la aplasta como un mar de calcio.
Se oyen gemidos en los otros cuartos, se trajina
en esta sala donde llegan y parten, ríen y transpiran
hermanos, padres, camaradas, pero siempre solos
el padre esperando el sueño, la madre
en el trance mortal que la desgaja
mientras el suave gusano contrarresta
con sus pausadas voces y sus manos el rigor de las hojas
haciéndole espacio al ente azul
que inunda el planeta con rechazo explicable.
Me pregunto
si tu oficio, contrario al de la muerte, trae una forma de dolor
que se transforma en la intensa ilusión de completar los días
con hermanos, padres, camaradas, fuera de los cuales cualquier forma de sabiduría
es un rostro ya sin rasgos que frente al espejo
apenas reconoce su sonrisa.
Que todos los espíritus del valle
bendigan tus mandíbulas batientes.
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