Desde
lo alto del tejado, Casandra se sintió tan pequeña, tan frágil y temblorosa,
que cerró los ojos para tapar la realidad. Pero el viento soplando contra su
cuerpo le hizo reparar que era víctima de una equivocación. Volvió a mirarse,
indignada, y quiso gritar al cielo su enérgica protesta; pero sólo abrió la
boca sin que del fondo de la garganta surgiera la voz que esperaba. Con
angustia, con íntima desesperación, se detuvo sobre la cornisa, sabiendo de
antemano que debía repetir aquel acto que apagó su última forma de vida. Si,
como sospechaba, era cierto lo que decían acerca de los de su especie, ella
tendría que hacerlo siete veces para enterarse por fin qué otro perfil le
deparaba el destino. Sin embargo, esto no la contuvo; era como dar vueltas interminablemente
a un manubrio, algo que siempre había hecho y que haría también en la fase
ulterior. Entonces, ya resignada, inclinó lentamente la cabeza y mientras caía
apenas si pudo soltar un apagado maullido.
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