Gregorio López y Fuentes
La
casa -única en todo el valle- estaba subida en uno de esos cerros truncados
que, a manera de pirámides rudimentarias, dejaron algunas tribus al continuar
sus peregrinaciones... Entre las matas del maíz, el frijol con su florecilla
morada, promesa inequívoca de una buena cosecha.
Lo
único que estaba haciendo falta a la tierra era una lluvia, cuando menos un
fuerte aguacero, de esos que forman charcos entre los surcos. Dudar de que
llovería hubiera sido lo mismo que dejar de creer en la experiencia de quienes,
por tradición, enseñaron a sembrar en determinado día del año.
Durante
la mañana, Lencho -conocedor del campo, apegado a las viejas costumbres y
creyente a puño cerrado- no había hecho más que examinar el cielo por el rumbo
del noreste.
-Ahora
sí que se viene el agua, vieja.
Y
la vieja, que preparaba la comida, le respondió:
-Dios
lo quiera.
Los
muchachos más grandes limpiaban de hierba la siembra, mientras que los más
pequeños correteaban cerca de la casa, hasta que la mujer les gritó a todos:
-Vengan
que les voy a dar en la boca...
Fue
en el curso de la comida cuando, como lo había asegurado Lencho, comenzaron a
caer gruesas gotas de lluvia. Por el noreste se veían avanzar grandes montañas
de nubes. El aire olía a jarro nuevo.
-Hagan
de cuenta, muchachos -exclamaba el hombre mientras sentía la fruición de
mojarse con el pretexto de recoger algunos enseres olvidados sobre una cerca de
piedra-, que no son gotas de agua las que están cayendo: son monedas nuevas:
las gotas grandes son de a diez y las gotas chicas son de a cinco...
Y
dejaba pasear sus ojos satisfechos por la milpa a punto de jilotear, adornada
con las hileras frondosas del frijol, y entonces toda ella cubierta por la
transparente cortina de la lluvia. Pero, de pronto, comenzó a soplar un fuerte
viento y con las gotas de agua comenzaron a caer granizos tan grandes como
bellotas. Esos sí que parecían monedas de plata nueva. Los muchachos,
exponiéndose a la lluvia, correteaban y recogían las perlas heladas de mayor
tamaño.
-Esto
sí que está muy malo -exclamaba el hombre- ojalá que pase pronto...
No
pasó pronto. Durante una hora, el granizo apedreó la casa, la huerta, el monte,
la milpa y todo el valle. El campo estaba tan blanco que parecía una salina.
Los árboles, deshojados. El maíz, hecho pedazos.
El
frijol, sin una flor. Lencho, con el alma llena de tribulaciones.
Pasada
la tormenta, en medio de los surcos, decía a sus hijos:
-Más
hubiera dejado una nube de langosta... El granizo no ha dejado nada: ni una
sola mata de maíz dará una mazorca, ni una mata de frijol dará una vaina...
La
noche fue de lamentaciones:
-¡Todo
nuestro trabajo, perdido!
-¡Y
ni a quién acudir!
-Este
año pasaremos hambre...
Pero
muy en el fondo espiritual de cuantos convivían bajo aquella casa solitaria en
mitad del valle, había una esperanza: la ayuda de Dios.
-No
te mortifiques tanto, aunque el mal es muy grande. ¡Recuerda que nadie se muere
de hambre!
-Eso
dicen: nadie se muere de hambre...
Y
mientras llegaba el amanecer, Lencho pensó mucho en lo que había visto en la
iglesia del pueblo los domingos: un triángulo y dentro del triángulo un ojo, un
ojo que parecía muy grande, un ojo que, según le habían explicado, lo mira todo,
hasta lo que está en el fondo de las conciencias.
Lencho
era hombre rudo y él mismo solía decir que el campo embrutece, pero no lo era
tanto que no supiera escribir. Ya con la luz del día y aprovechando la
circunstancia de que era domingo, después de haberse afirmado en su idea de que
sí hay quien vele por todos, se puso a escribir una carta que él mismo llevaría
al pueblo para echarla al correo.
Era
nada menos que una carta a Dios.
“Dios
-escribió-, si no me ayudas pasaré hambre con todos los míos, durante este año:
necesito cien pesos para volver a sembrar y vivir mientras viene la otra
cosecha, pues el granizo...”
Rotuló
el sobre “A Dios”, metió el pliego y, aún preocupado, se dirigió al pueblo. Ya
en la oficina de correos, le puso un timbre a la carta y echó esta en el buzón.
Un
empleado, que era cartero y todo en la oficina de correos, llegó riendo con
toda la boca ante su jefe: le mostraba nada menos que la carta dirigida a Dios.
Nunca en su existencia de repartidor había conocido ese domicilio. El jefe de
la oficina -gordo y bonachón- también se puso a reír, pero bien pronto se le
plegó el entrecejo y, mientras daba golpecitos en su mesa con la carta,
comentaba:
-¡La
fe! ¡Quién tuviera la fe de quien escribió esta carta! ¡Creer como él cree!
¡Esperar con la confianza con que él sabe esperar! ¡Sostener correspondencia
con Dios!
Y,
para no defraudar aquel tesoro de fe, descubierto a través de una carta que no
podía ser entregada, el jefe postal concibió una idea: contestar la carta. Pero
una vez abierta, se vio que contestar necesitaba algo más que buena voluntad,
tinta y papel. No por ello se dio por vencido: exigió a su empleado una dádiva,
él puso parte de su sueldo y a varias personas les pidió su óbolo “para una
obra piadosa”.
Fue
imposible para él reunir los cien pesos solicitados por Lencho, y se conformó
con enviar al campesino cuando menos lo que había reunido: algo más que la
mitad. Puso los billetes en un sobre dirigido a Lencho y con ellos un pliego
que no tenía más que una palabra a manera de firma: DIOS.
Al
siguiente domingo Lencho llegó a preguntar, más temprano que de costumbre, si
había alguna carta para él. Fue el mismo repartidor quien le hizo entrega de la
carta, mientras que el jefe, con la alegría de quien ha hecho una buena acción,
espiaba a través de un vidrio raspado, desde su despacho.
Lencho
no mostró la menor sorpresa al ver los billetes -tanta era su seguridad-, pero
hizo un gesto de cólera al contar el dinero... ¡Dios no podía haberse
equivocado, ni negar lo que se le había pedido!
Inmediatamente,
Lencho se acercó a la ventanilla para pedir papel y tinta. En la mesa destinada
al público, se puso a escribir, arrugando mucho la frente a causa del esfuerzo
que hacía para dar forma legible a sus ideas. Al terminar, fue a pedir un timbre
el cual mojó con la lengua y luego aseguró de un puñetazo.
En
cuanto la carta cayó al buzón, el jefe de correos fue a recogerla. Decía:
“Dios:
Del dinero que te pedí, solo llegaron a mis manos sesenta pesos. Mándame el
resto, que me hace mucha falta; pero no me lo mandes por conducto de la oficina
de correos, porque los empleados son muy ladrones. Lencho”.
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