Es
de noche. La criadita Varka, una muchacha de trece años, mece en la cuna al
nene y le canturrea:
«Duerme, niño bonito, que viene el coco...»
Una lamparilla verde encendida ante el icono alumbra con luz débil e incierta.
Colgados a una cuerda que atraviesa la habitación se ven unos pañales y un
pantalón negro. La lamparilla proyecta en el techo un gran círculo verde; las
sombras de los pañales y el pantalón se agitan, como sacudidas por el viento,
sobre la estufa, sobre la cuna y sobre Varka.
La atmósfera es densa. Huele a piel y a sopa de col.
El niño llora. Está hace tiempo afónico de tanto llorar; pero sigue gritando
cuanto le permiten sus fuerzas. Parece que su llanto no va a acabar nunca.
Varka tiene un sueño terrible. Sus ojos, a pesar de todos sus esfuerzos, se
cierran, y, por más que intenta evitarlo, da cabezadas. Apenas puede mover los
labios, y se siente la cara como de madera y la cabeza pequeñita cual la de un
alfiler.
«Duerme, niño bonito...», balbucea.
Se oye el canto monótono de un grillo escondido en una grieta de la estufa. En
el cuarto inmediato roncan el maestro y el aprendiz Afanasy. La cuna, al
mecerse, gime quejumbrosa. Todos estos ruidos se mezclan con el canturreo de
Varka en una música adormecedora, que es grato oír desde la cama. Pero Varka no
puede acostarse, y la musiquita la exaspera, pues le da sueño y ella no puede
dormir; si se durmiese, los amos le pegarían.
La lamparilla verde está a punto de apagarse. El círculo verde del techo y las
sombras se agitan ante los ojos medio cerrados de Varka, en cuyo cerebro
semidormido nacen vagos ensueños.
La muchacha ve en ellos correr por el cielo nubes negras que lloran a gritos,
como niños de teta. Pero el viento no tarda en barrerlas, y Varka ve un ancho
camino, lleno de lodo, por el que transitan, en fila interminable, coches, gentes
con talegos a la espalda y sombras. A uno y otro lado del camino, envueltos en
la niebla, hay bosques. De pronto, las sombras y los caminantes de los talegos
se tienden en el lodo.
-¿Para
qué hacen eso? -les pregunta Varka.
-¡Para dormir! -contestan-. Queremos dormir.
Y se duermen como lirones.
Cuervos
y urracas, posados en los alambres del telégrafo, ponen gran empeño en
despertarlos.
«Duerme, niño bonito...», canturrea
entre sueños Varka.
Momentos
después sueña hallarse en casa de su padre. La casa es angosta y oscura. Su
padre, Efim Stepanov, fallecido hace tiempo, se revuelca por el suelo. Ella no
lo ve, pero oye sus gemidos de dolor. Sufre tanto -atacado de no se sabe qué
dolencia-, que no puede hablar. Jadea y rechina los dientes.
-Bu-bu-bu-bu...
La madre de Varka corre a la casa señorial a decir que su marido está
muriéndose. Pero ¿por qué tarda tanto en volver? Hace largo rato que se ha ido
y debía haber vuelto ya.
Varka sueña que sigue oyendo quejarse y rechinar los dientes a su padre, acostada
en la estufa.
Mas
he aquí que se acerca gente a la casa. Se oye trotar de caballos. Los señores
han enviado al joven médico a ver al moribundo. Entra. No se le ve en la
oscuridad, pero se le oye toser y abrir la puerta.
-¡Enciendan luz! -dice.
-¡Bu-bu-bu! -responde Efim, rechinando los dientes.
La madre de Varka va y viene por el cuarto buscando cerillas. Unos momentos de
silencio. El doctor saca del bolsillo una cerilla y la enciende.
-¡Espere un instante, señor doctor! -dice la madre.
Sale corriendo y vuelve a poco con un cabo de vela.
Las mejillas del moribundo están rojas, sus ojos brillan, sus miradas parecen
hundirse extrañamente agudas en el doctor, en las paredes.
-¿Qué es eso, muchacho? -le pregunta el médico, inclinándose sobre él-. ¿Hace
mucho que estás enfermo?
¡Me ha llegado la hora, excelencia! -contesta, con mucho trabajo, Efim-. No me
hago ilusiones...
-¡Vamos, no digas tonterías! Verás cómo te curas...
-Gracias, excelencia; pero bien sé yo que no hay remedio... Cuando la muerte dice
aquí estoy, es inútil luchar contra ella...
El médico reconoce detenidamente al enfermo y declara:
-Yo no puedo hacer nada. Hay que llevarlo al
hospital para que lo operen. Pero
sin pérdida de tiempo. Aunque es ya muy tarde, no importa; te daré cuatro
letras para el doctor y te recibirá. ¡Pero en seguida, en seguida!
-Señor doctor, ¿y cómo va a ir? -dice la madre-. No tenemos caballo.
-No importa; hablaré a los señores y les dejarán uno.
El médico se va, la vela se apaga y de nuevo se oye el rechinar de dientes del
moribundo.
-Bu-bu-bu-bu...
Media hora después se detiene un coche ante la casa; lo envían los señores para
llevar a Efim al hospital. A los pocos momentos el coche se aleja, conduciendo
al enfermo.
Pasa, al cabo, la noche y sale el sol.
La mañana es hermosa, clara. Varka se queda sola en casa; su madre se ha ido al
hospital a ver cómo sigue el marido.
Se oye llorar a un niño. Se oye también una canción:
«Duerme niño bonito...»
A Varka le parece su propia voz la voz que canta.
Su madre no tarda en volver. Se persigna y dice:
-¡Acaban de operarlo, pero ha muerto! ¡Santa gloria haya!... El doctor dice que
se le ha operado demasiado tarde; que debía habérsele operado hace mucho
tiempo.
Varka sale de la casa y se dirige al bosque. Pero siente de pronto un tremendo
manotazo en la nuca. Se despierta y ve con horror a su amo, que le grita:
-¡Mala pécora! ¡El nene llorando y tú durmiendo!
Le da un tirón de orejas; ella sacude la cabeza, como para ahuyentar el sueño
irresistible, y empieza de nuevo
a balancear la cuna, canturreando con voz ahogada.
El círculo verde del techo y las sombras siguen produciendo un efecto letal
sobre Varka, que, cuando su amo se va, torna a dormirse. Y empieza otra vez a
soñar.
De nuevo ve el camino enlodado. Infinidad de gente, cargada con talegos, yace
dormida en tierra. Vorka quiere acostarse también; pero su madre, que camina a
su lado, no la deja; ambas se dirigen a la ciudad en busca de trabajo.
-¡Una limosnita, por el amor de Dios! -implora la madre a los caminantes-.
¡Compasión, buenos cristianos!
-¡Dame el niño! -grita de pronto una voz que le es muy conocida a Varka-. ¡Otra
vez dormida, mala pécora!
Varka se levanta bruscamente, mira en torno suyo y se da cuenta de la realidad:
no hay camino, ni caminantes, ni su madre está junto a ella; sólo ve a su ama,
que ha venido a darle teta al niño.
Mientras el niño mama, Varka, de pie, espera que acabe. El aire empieza a azulear
tras los cristales; el círculo verde del techo y las sombras van palideciendo.
La noche le cede su puesto a la mañana.
-¡Toma al niño! -ordena a los pocos minutos el ama, abotonándose la camisa-.
Siempre está llorando. ¡No sé qué le pasa!
Varka coge al niño, lo acuesta en la cuna y empieza otra vez a mecerlo. El
círculo verde y las sombras, menos perceptibles a cada instante, no ejercen ya
influjo sobre su cerebro. Pero, sin embargo, tiene sueño; su necesidad de
dormir es imperiosa, irresistible. Apoya la cabeza en el borde de la cuna y
balancea el cuerpo al par que el mueble, para despabilarse; pero los ojos se le
cierran y siente en la frente un peso plúmbeo.
-¡Varka, enciende la estufa! -grita el ama, al otro lado de la puerta.
Es
de día. Hay que comenzar el trabajo.
Varka deja la cuna y corre por leña a la porchada. Se anima un poco; es más
fácil resistir el sueño andando que sentado.
Lleva leña y enciende la estufa. La niebla que envolvía su cerebro se va
disipando.
-¡Varka, prepara el samovar! -grita el ama.
Varka empieza a encender astillas, mas su ama la interrumpe con una nueva
orden:
-¡Varka, límpiale los chanclos al amo!
Varka, mientras limpia los chanclos, sentada en el suelo, piensa que sería
delicioso meter la cabeza en uno de aquellos zapatones para dormir un rato. De
pronto, el chanclo que estaba limpiando crece, se infla, llena toda la
estancia. Varka suelta el cepillo y empieza a dormirse; pero hace un nuevo
esfuerzo, sacude la cabeza y abre los ojos cuanto puede, en evitación de que
los chismes que hay a su alrededor sigan moviéndose y creciendo.
-¡Varka, ve a lavar la escalera! -ordena el ama, a voces-. ¡Está tan cochina,
que cuando sube un parroquiano me avergüenzo!
Varka lava la escalera, barre las habitaciones, enciende después otra estufa,
va varias veces a la tienda. Son tantos sus quehaceres, que no tiene un momento
libre.
Lo que más trabajo le cuesta es estar de pie, inmóvil, ante la mesa de la
cocina, mondando papas. Su cabeza se inclina, sin que ella lo pueda evitar, hacia
la mesa; las papas toman formas fantásticas; su mano no puede sostener el
cuchillo. Sin embargo, es preciso no dejarse vencer por el sueño: está allí el
ama, gorda, malévola, chillona. Hay momentos en que le acomete a la pobre
muchacha una violenta tentación de tenderse en el suelo y dormir, dormir,
dormir...
Transcurre así el día. Llega la noche.
Varka, mirando las tinieblas enlutar las ventanas, se aprieta las sienes, que
se siente como de madera, y sonríe de un modo estúpido, completamente inmotivado.
Las tinieblas halagan sus ojos y hacen renacer en su alma la esperanza de poder
dormir.
Hay aquella noche una visita.
-¡Varka, enciende el samovar! -grita el ama.
El samovar es muy pequeño, y para que todos puedan tomar té hay que encenderlo
cinco veces.
Luego Varka, en pie, espera órdenes, fijos los ojos en los visitantes.
-¡Varka, ve por vodka! Varka, ¿dónde está el sacacorchos? ¡Varka, limpia un
arenque!
Por fin la visita se va. Se apagan las luces. Se acuestan los amos.
-¡Varka, abraza al niño! -es la última orden que oye.
Canta el grillo en la estufa. El círculo verde del techo y las sombras vuelven
a agitarse ante los ojos medio cerrados de Varka y a envolverle el cerebro en
una niebla.
«Duerme, niño bonito...» canturrea
la pobre muchacha con voz soñolienta.
El niño grita como un condenado. Está a dos dedos de encanarse.
Varka, medio dormida, sueña con el ancho camino enlodado, con los caminantes
del talego, con su madre, con su padre moribundo. No puede darse cuenta de lo
que pasa en torno suyo. Sólo sabe que algo la paraliza, pesa sobre ella, le
impide vivir. Abre los ojos, tratando de inquirir qué fuerza, qué potencia es
ésa, y no saca nada en limpio. Sin alientos ya, mira el círculo verde, las
sombras... En este momento oye gritar al niño y se dice: «Ese es el enemigo que
me impide vivir.»
El enemigo es el niño.
Varka se echa a reír. ¿Cómo no se le ha ocurrido hasta ahora una idea tan
sencilla?
Completamente absorbida por tal idea se levanta, y, sonriendo, da algunos pasos
por la estancia. La llena de alegría el pensar que va a librarse al punto del
niño enemigo. Lomatará y podrá dormir lo que quiera.
Riéndose, guiñando los ojos con malicia, se acerca con tácitos pasos a la cuna
y se inclina sobre el niño.
Le atenaza con ambas manos el
cuello. El niño se pone azul, y a los pocos instantes muere.
Varka entonces, alegre, dichosa, se tiende en el suelo y se queda al punto
dormida con un sueño profundo.
